Instinto básico, supervivencia.

Te vi cuando el cielo caía a nuestros pies,

pero no te conocí hasta que caímos nosotros.

Instinto básico.

Ese día no llovía pero nos hundíamos,

qué remedio sino agarrarnos,

y rasgarnos hasta llegar al final,

a la herida, a la hoja del puñal.

Prometimos como ilusos,

creímos que éramos del mismo color.

Se llama instinto básico,

supervivencia clásica.

Cuando el mundo está en color,

y nosotros no,

creemos que nos enamoramos,

por seguir a flote y para luego,

olvidarnos.

Nunca fuimos más nosotros,

que en la promesa.

Nos quisimos en nuestra naturaleza,

nos olvidamos en la realidad,

pero ese día ahí está.

El instinto básico nos llevó

a entendernos de verdad.

Cuando otra vez nos queramos consumir,

ese día qué más dará ya.

Pero siempre recordaremos

que hay una sola persona que sabe

todo lo que después de ese día,

después del instinto básico,

de la supervivencia del animal,

volvimos para siempre a ocultar.

Avisa y márchate.

A veces estás aquí

(y no allí dentro de ti)

y te empiezo a echar de menos,

así, a contratiempo.

Algún día te irás,

de mis manos te escaparás,

a medias del abrazo,

y sin despedida, destrozado.

Me da miedo que no haya despedida,

quedarme sin página, perdida.

Y que me haga tu recuerdo

lo que el mar a un libro viejo.

Porque una cosa muy común

para los poetas, más aún,

es sentir nostalgia,

pero para sentirla quiero una pauta.

Te puedo querer conmigo

algún domingo,

en febrero,

y en los años bisiestos.

Y estaría conforme,

aunque un poco insomne.

Pero si te vas sin avisar,

este es el problema a plantear.

Que otra cosa muy distinta es,

necesitarte cada mes.

Empezar luego a ser feliz,

y que aparezcas por un desliz.

Porque entonces no podré negarte

todo lo que en su día sospechaste.

Cosas como cómo te quise

y que en mi cabeza viviste, moriste y reviviste.

Si te vas, lo podré soportar,

la vida se basa en aguantar.

Pero no seas cobarde y empieces a marcharte

antes de ser educado y avisarme.

Mis rimas para tus malos días.

Un día
escribí muchas rimas.
Una tarde,
conseguí versarte.
Una noche,
te escribí a renglones.

Creí que era hábil,
o que esto era fácil.
Sin embargo,
ahora sé algo.

Hay noches
que no hay texto que te nombre.
Hay tardes
en que las palabras no salen.
Hay días
en que surge la poesía.

Por eso este día,
te doy todas mis rimas
para que acompañen
tus tristes tardes,
seguidas de noches
en que te rompes,
y yo no sé escribirte
que vale la pena sentirte,
que por ti hago rimas,
que eres poesía.

¡Extrema alegría!

Hay quienes opinan

que no hay quien escriba

sin trágica lágrima caída

ni sin alegría sólo subjuntiva.

"¡Ojalá es lo único que escriben!"-decían.

Alguna vez me han dicho poetisa.

"¡Oh, qué piropo!"-sonreía.

Mas, ¡oh, qué mentira!

Pues tan bien no escribo ni escribía,

y hoy mi vida es bonita,

¡y mi alegría objetiva!

Cuando el amor me viene o venía,

a veces escribo y escribía

a tu sonrisa,

a cuando giras la cabecita,

a cuando en mis brazos dormías,

a cuando volver a verme prometías,

a cuando saltas de alegría,

a cuando me moría,

a cuando vivía, 

y por tu felicidad siempre lo hacía.

Pero otro regocijo existía,

esos otros días

¡de extrema alegría!

Entonces me escribía.

A mi sonrisa,

a cómo mi iris

contrasta con mi pupila.

A cada lágrima de risa,

a cada alegría vivida,

a mi falda más bonita,

a lo guapa que ese día iba.

Cuando tú tienes esos días,

¡de extrema alegría!

quiero darte una caricia,

y susurrarte divertida,

que te duren mientras vivas.

Porque yo tengo esos días,

y con o sin tu caricia,

¡que viva la alegría!

y que dure toda la vida.

Hubo una vez.

Hubo una vez

una gran ilusión,

un libro por leer, 

un cosquilleo en el corazón.

Alguien empezando a querer,

una sonrisa sin razón.

Allí me sentí nacer,

felicidad en esplendor. 

Hubo otra vez,

di un gran tropezón.

La sangre, el escocer,

ojeras faltas de amor.

Heridas sanas que descoser,

una discusión,

muchos "para qué",

una explosión.

La última vez,

hubo un adiós,

asuntos que agradecer

y llorar de indecisión.

Mas nada nuevo por ver,

no hay ilusión,

entonces disparé,

buscando así la solución.

Consecuencias de ti.

Si Bécquer dijo que los suspiros son poesía,

¡oyó los nuestros aquel día!

Si Benedetti dice que ojalá estuvieras aquí a las seis,

¡yo te quiero a todas las horas del mes!

Si Van Gogh su oreja cortó,

¡tu risa no escuchó!

Si Wendy fue a Nunca Jamás,

¡fue porque tú la hiciste creer en volar!

Si Frida Kahlo pintó con dolor,

¡es porque no conoció tu buen corazón!

Si Mozart compuso,

¡es que oyó la melodía de tus susurros!

Si Amélie se hace preguntas,

¡es porque a ti quiere hacerte muchas!

Si el grito siempre acecha,

¡es porque tú le dejaste huella!

Si yo te escribo,

¡te prometo que en mis letras siempre estarás vivo!

Como te quería yo.

Ahora que todo se acabó,

ya no sé qué hacer

con mis cuadros

y tu flor.

Con mis ojeras,

con mis penas,

con mi mal humor.

Con las noches sin luna,

con  mis pinceles,

con el sentimiento de amor.

Aquel que fue testigo

(desde dentro)

cuando tu mano me agarró,

cuando tus ojos me miraron,

cuando tu suspiro en mi cuello,

mis miedos se llevó.

¿Acaso no te acuerdas,

querido, mas maldito,

escritor?

De que solías decir

que nadie te hace el café

con tanta precisión.

Que yo tenía aquel poder

de ser más musa

cuando se había ido el Sol.

Siempre intenté

que leyeras más a Bécquer,

que sus rimas tenían razón.

Que así, ¡no te querrán!

Ni así, ni mucho menos,

¡como te quería yo!