Tú; cama y refugio.

Uno, dos,
es el ritmo de tu respiración.
Arriba, abajo,
también estamos de la mano.
Enfado, sueño,
y que dormir sin ti no puedo.
Sonreír, latir,
tienes los ojos más grandes que se han fijado en mí.
Desde que en tu pecho estuvo mi espalda,
en comparación ya no es cómoda mi cama.

Canciones de Pereza y tú.

Hoy te he visto sin verte,
tan solo a través de tus ojos
yo muerta por tu mente,
yo que solo buscaba
que me temblaran las piernas.

Eres de esos
que nadie recomienda,
de esos hombres sobre los que
no hay canciones de Pereza.

Pero es que me enciendes
con una mirada,
de esas que lanzas al vuelo,
como aviones,
no a punto de salir,
sino volando y haciendo
al cielo latir.

Caminas como si nada
muriese con tus pasos
y yo que me quedo en el sitio
cada vez que pasas a mi lado.

Que yo soy todo menos cuerda
y tú hasta llegas a violín
y sin duda a culpable
de volverme loca por ti.

Mueves las manos como si
devolvieses a la vida,
como si pintases no castillos
sino reinos enteros,
para vivir en ellos,
en tus movimientos,


Esta noche puedo ser tuya,
solo prométeme que
me despertarás a la una,
enfadado y con estrés
por tener una duda.

Y es que me atrevería a probar
a responder, a contigo dudar,
porque si me lo permites,
desde que te veo pensar,
todo me sale genial.

El sexto sentido.

Cada persona tiene ese algo

que activa su sexto sentido.

A veces es el color amarillo,

otras, la música a piano.

Ese sexto sentido activado

puede provocar miedo y frío,

puede hacernos sentir vivos,

o puede cometer asesinatos.

(Puedo decir que)

Mi sentido es despertado

cuando veo unos ojos vivos.

O si quiero besar a ese chico

con el que nunca he hablado.

Pero son sensaciones de agrado,

y aunque suene atractivo

pocos tienen un sexto sentido

con lo bonito relacionado.

(Así que, diciendo la verdad,

puedo decir que)

Mi sexto sentido es activado

cuando te escapas del olvido

me recuerdas tu vacío

y te quiero de nuevo a mi lado.

Tu colonia no he olvidado

tu colonia está en muchos sitios

tan solo respiro y dice el sentido

que de mí aún no te has marchado.

Hola, hola. Hacía un tiempo que no publicaba,

tenía ideas pero no sabía plasmarlas.

En esta entrada hay intentos de referencias a

La naranja mecánica, ya que el protagonista

mataba al oír a Beethoven (música a piano, 

comete asesinatos.) Hay otro intento de referencia

a una película menos famosa, Me llamo Khan 

(y no soy un terrorista). Al protagonista le daba miedo

el color amarillo. Finalmente, y aunque no tenga mucho

que ver con esta entrada, hay otra película llamada El

sexto sentido, y, si no la habéis visto, espero que lo hagáis.

¡Espero que os haya gustado y seáis felices!

-Trece.

De reencuentros, rotos y búsquedas de paz.

La última vez que vi tu imagen,
el azul de tu iris contrastaba con el negro de la sombra de ojos,
el blanco de tu piel contrastaba con las cenizas de tus escombros,
el retazo de sujetador gris hablaba de lo apetecibles que eran tus hombros,
el olor que desprendías era el mismo que antes quise poder capturar en fotos,
el tacto de tus manos me volvió a hacer dejar de estar sobrio.
Y sin embargo vi que ya no te quiero, mucho menos te odio,
y al mirarnos a los ojos ya no supimos si desearnos era lo obvio,
y entendimos por qué el tiempo que nos conocimos nos supo a poco.
Te observé una vez más, suspirando y sentado bajo el foco,
me volví a enamorar de ti para luego sentirme despojo,
y en ese momento nos despedimos a la vez, siendo unos flojos,
porque nos seguimos queriendo, pero seguimos rotos,
y mientras buscamos la paz no hay tiempo para estar locos.

Nunca, siempre, gritar.

"Y en los hierros que separan la caída más brutal siguen las dos iniciales que escribimos con compás."

Nunca me importó tanto que estuviese nublado,

nunca me importó tan poco que el viento me despeinase,

nunca los giros de mi falda habían hecho que la gente se girase,

nunca me había dado tan poca cuenta; estaba a tu lado.

Siempre nos miramos como si el mundo acabase mañana,

siempre deseando que no pasara para vernos al día siguiente,

siempre soltamos lo que sentimos para que el otro lo recogiese,

siempre nos quedamos un rato más, el tiempo entre nosotros no pasa.

Gritamos sin perdón ni final en cada plaza de la ciudad, 

gritamos a quien pensase que gritar es solo chillar que nos viese,

gritamos con los sentimientos besándose aunque entre labios distancia hubiese,

gritamos hasta descubrir lo que dos almas perdidas se pueden cuidar.

Instinto básico, supervivencia.

Te vi cuando el cielo caía a nuestros pies,

pero no te conocí hasta que caímos nosotros.

Instinto básico.

Ese día no llovía pero nos hundíamos,

qué remedio sino agarrarnos,

y rasgarnos hasta llegar al final,

a la herida, a la hoja del puñal.

Prometimos como ilusos,

creímos que éramos del mismo color.

Se llama instinto básico,

supervivencia clásica.

Cuando el mundo está en color,

y nosotros no,

creemos que nos enamoramos,

por seguir a flote y para luego,

olvidarnos.

Nunca fuimos más nosotros,

que en la promesa.

Nos quisimos en nuestra naturaleza,

nos olvidamos en la realidad,

pero ese día ahí está.

El instinto básico nos llevó

a entendernos de verdad.

Cuando otra vez nos queramos consumir,

ese día qué más dará ya.

Pero siempre recordaremos

que hay una sola persona que sabe

todo lo que después de ese día,

después del instinto básico,

de la supervivencia del animal,

volvimos para siempre a ocultar.

Avisa y márchate.

A veces estás aquí

(y no allí dentro de ti)

y te empiezo a echar de menos,

así, a contratiempo.

Algún día te irás,

de mis manos te escaparás,

a medias del abrazo,

y sin despedida, destrozado.

Me da miedo que no haya despedida,

quedarme sin página, perdida.

Y que me haga tu recuerdo

lo que el mar a un libro viejo.

Porque una cosa muy común

para los poetas, más aún,

es sentir nostalgia,

pero para sentirla quiero una pauta.

Te puedo querer conmigo

algún domingo,

en febrero,

y en los años bisiestos.

Y estaría conforme,

aunque un poco insomne.

Pero si te vas sin avisar,

este es el problema a plantear.

Que otra cosa muy distinta es,

necesitarte cada mes.

Empezar luego a ser feliz,

y que aparezcas por un desliz.

Porque entonces no podré negarte

todo lo que en su día sospechaste.

Cosas como cómo te quise

y que en mi cabeza viviste, moriste y reviviste.

Si te vas, lo podré soportar,

la vida se basa en aguantar.

Pero no seas cobarde y empieces a marcharte

antes de ser educado y avisarme.

Mis rimas para tus malos días.

Un día
escribí muchas rimas.
Una tarde,
conseguí versarte.
Una noche,
te escribí a renglones.

Creí que era hábil,
o que esto era fácil.
Sin embargo,
ahora sé algo.

Hay noches
que no hay texto que te nombre.
Hay tardes
en que las palabras no salen.
Hay días
en que surge la poesía.

Por eso este día,
te doy todas mis rimas
para que acompañen
tus tristes tardes,
seguidas de noches
en que te rompes,
y yo no sé escribirte
que vale la pena sentirte,
que por ti hago rimas,
que eres poesía.