Como te quería yo.

Ahora que todo se acabó,

ya no sé qué hacer

con mis cuadros

y tu flor.

Con mis ojeras,

con mis penas,

con mi mal humor.

Con las noches sin luna,

con  mis pinceles,

con el sentimiento de amor.

Aquel que fue testigo

(desde dentro)

cuando tu mano me agarró,

cuando tus ojos me miraron,

cuando tu suspiro en mi cuello,

mis miedos se llevó.

¿Acaso no te acuerdas,

querido, mas maldito,

escritor?

De que solías decir

que nadie te hace el café

con tanta precisión.

Que yo tenía aquel poder

de ser más musa

cuando se había ido el Sol.

Siempre intenté

que leyeras más a Bécquer,

que sus rimas tenían razón.

Que así, ¡no te querrán!

Ni así, ni mucho menos,

¡como te quería yo!