Me coges las manos con delicadeza,
mientras yo tengo miedo a tocarte.
Miedo porque te quise,
y te estoy queriendo más al mirarte.
Mal y mejor que nadie más a la vez.
Mal porque no te debería querer,
por cosas tan simples,
como que me susurres tan cerca de la boca,
que me observes cuando observo el mar,
o que sea imposible enfadarse contigo.
Y mejor que nadie más que te haya querido,
porque a ver quién más se teje un jerséy con tu voz
para que le abrigue en las noches no sólo frías,
sino también faltas de amor.
Porque a ver quién piensa,
al mirar un papel en blanco durante horas,
en cómo haces los puntos a las íes,
o la raya horizontal de las letras t.
Está bien,
reconozco que tal vez,
no soy la primera que hace estas cosas por ti.
Pero el caso es que no puedo pararlo, pararte.
Quiero saber a cuántas personas
has dicho te quiero.
Si alguna vez,
has probado el café.
Por qué siempre tienes sueño
a la hora de comer.
O si por la mente,
te paso yo a ti.
Porque eso me pasó
el otro día a mí,
tal vez,
porque no podía dormir.
Que pensé en nosotros.
Que pensé en ti.
Con esa camiseta oscura
que sabes que me encanta.
Y yo ya sé lo que ocurre,
cuando esto me pasa.
Que te escribo, y que tú,
en mis palabras,
alegras, dueles,
calmas, enfadas,
destrozas, besas,
arañas, abrazas,
suspiras y te quedas.
