¡Extrema alegría!

Hay quienes opinan

que no hay quien escriba

sin trágica lágrima caída

ni sin alegría sólo subjuntiva.

"¡Ojalá es lo único que escriben!"-decían.

Alguna vez me han dicho poetisa.

"¡Oh, qué piropo!"-sonreía.

Mas, ¡oh, qué mentira!

Pues tan bien no escribo ni escribía,

y hoy mi vida es bonita,

¡y mi alegría objetiva!

Cuando el amor me viene o venía,

a veces escribo y escribía

a tu sonrisa,

a cuando giras la cabecita,

a cuando en mis brazos dormías,

a cuando volver a verme prometías,

a cuando saltas de alegría,

a cuando me moría,

a cuando vivía, 

y por tu felicidad siempre lo hacía.

Pero otro regocijo existía,

esos otros días

¡de extrema alegría!

Entonces me escribía.

A mi sonrisa,

a cómo mi iris

contrasta con mi pupila.

A cada lágrima de risa,

a cada alegría vivida,

a mi falda más bonita,

a lo guapa que ese día iba.

Cuando tú tienes esos días,

¡de extrema alegría!

quiero darte una caricia,

y susurrarte divertida,

que te duren mientras vivas.

Porque yo tengo esos días,

y con o sin tu caricia,

¡que viva la alegría!

y que dure toda la vida.

Hubo una vez.

Hubo una vez

una gran ilusión,

un libro por leer, 

un cosquilleo en el corazón.

Alguien empezando a querer,

una sonrisa sin razón.

Allí me sentí nacer,

felicidad en esplendor. 

Hubo otra vez,

di un gran tropezón.

La sangre, el escocer,

ojeras faltas de amor.

Heridas sanas que descoser,

una discusión,

muchos "para qué",

una explosión.

La última vez,

hubo un adiós,

asuntos que agradecer

y llorar de indecisión.

Mas nada nuevo por ver,

no hay ilusión,

entonces disparé,

buscando así la solución.

Consecuencias de ti.

Si Bécquer dijo que los suspiros son poesía,

¡oyó los nuestros aquel día!

Si Benedetti dice que ojalá estuvieras aquí a las seis,

¡yo te quiero a todas las horas del mes!

Si Van Gogh su oreja cortó,

¡tu risa no escuchó!

Si Wendy fue a Nunca Jamás,

¡fue porque tú la hiciste creer en volar!

Si Frida Kahlo pintó con dolor,

¡es porque no conoció tu buen corazón!

Si Mozart compuso,

¡es que oyó la melodía de tus susurros!

Si Amélie se hace preguntas,

¡es porque a ti quiere hacerte muchas!

Si el grito siempre acecha,

¡es porque tú le dejaste huella!

Si yo te escribo,

¡te prometo que en mis letras siempre estarás vivo!

Como te quería yo.

Ahora que todo se acabó,

ya no sé qué hacer

con mis cuadros

y tu flor.

Con mis ojeras,

con mis penas,

con mi mal humor.

Con las noches sin luna,

con  mis pinceles,

con el sentimiento de amor.

Aquel que fue testigo

(desde dentro)

cuando tu mano me agarró,

cuando tus ojos me miraron,

cuando tu suspiro en mi cuello,

mis miedos se llevó.

¿Acaso no te acuerdas,

querido, mas maldito,

escritor?

De que solías decir

que nadie te hace el café

con tanta precisión.

Que yo tenía aquel poder

de ser más musa

cuando se había ido el Sol.

Siempre intenté

que leyeras más a Bécquer,

que sus rimas tenían razón.

Que así, ¡no te querrán!

Ni así, ni mucho menos,

¡como te quería yo!

Tú en mis palabras y mis palabras para ti.

Me coges las manos con delicadeza,

mientras yo tengo miedo a tocarte. 

Miedo porque te quise,

y te estoy queriendo más al mirarte.

Mal y mejor que nadie más a la vez.

Mal porque no te debería querer,

por cosas tan simples, 

como que me susurres tan cerca de la boca,

que me observes cuando observo el mar,

o que sea imposible enfadarse contigo.

Y mejor que nadie más que te haya querido, 

porque a ver quién más se teje un jerséy con tu voz

para que le abrigue en las noches no sólo frías,

sino también faltas de amor.

Porque a ver quién piensa,

al mirar un papel en blanco durante horas,

en cómo haces los puntos a las íes,

o la raya horizontal de las letras t.

Está bien,

reconozco que tal vez,

no soy la primera que hace estas cosas por ti.

Pero el caso es que no puedo pararlo, pararte.

Quiero saber a cuántas personas

has dicho te quiero.

Si alguna vez,

has probado el café.

Por qué siempre tienes sueño

a la hora de comer.

O si por la mente,

te paso yo a ti.

Porque eso me pasó

el otro día a mí,

tal vez,

porque no podía dormir.

Que pensé en nosotros.

Que pensé en ti.

Con esa camiseta oscura

que sabes que me encanta.

Y yo ya sé lo que ocurre,

cuando esto me pasa.

Que te escribo, y que tú,

en mis palabras,

alegras, dueles, 

calmas, enfadas,

destrozas, besas,

arañas, abrazas,

suspiras y te quedas.

A veces me pasas.

A veces me pasa

que me muero por verte.

Que saldría de casa

a recorrer trece campos verdes,

solamente por y para

de nuevo olerte.

A veces me pasa

que quiero susurrarte

lo que pienso al ir a la cama,

o que no me canso de versarte.

A veces me pasa

que aumenta con creces

la distancia que nos separa.

Y creo que tal vez eres

una de esas bonitas cosas que pasan

en esta vida, a veces.

Bailar.

Hoy me he puesto a pensar

                           que si de todas tus manías                             

me tuviese con una que quedar,

elegiría sin duda

tu bonito bailar.

Me gustaba que bailaras

con tanta alegría,

y que me enseñases a girar

entre risa y risa.

O al menos lo intentases,

pues yo salía despedida,

pero siempre sabiendo

que luego me recogerías.

Creo que nunca sabré bailar, 

pero ojalá tú y yo

tengamos una oportunidad,

y así vuelva a ver

en tus grandes ojos brillar

aquella chispa del amor

(y de inseguridad),

cuando nos movíamos

muy cerca al compás,

que bailar de lejos, 

no es bailar.

Quiero una noche contigo.

Quiero una noche contigo.
No quiero que nos acostemos.
No de la manera en la que tú estás pensando.
Quiero que paseemos, siquiera de la mano.
Que señales con tu mano los puntos altos.
Que corramos a algo que vemos a la vez.
No haré preguntas, no habrá recuerdos.
Al menos no más recuerdos que los nuestros.
Quiero que se levante viento frío esa noche.
No quiero tu chaqueta, (como si la fueras a llevar, digo).
Quiero ver el efecto que el aire hace en tu pelo.
Sólo por el placer de comprobar que no lo despeina más que yo.
Quiero que la primera versión de tus ojos sea una en la que mires los míos.
Quiero que te gires rápido a mirar algo.
Aunque sea a otra chica más bonita.
Sólo por el placer de oler tu colonia barata debido al movimiento.
Quiero que se haga muy tarde.
No quiero estar solos en la ciudad.
Quiero llegar a ese punto, en el que, casi por respeto a los que no tienen insomnio
(o a los que no escriben),
se empieza a susurrar.
Y que así susurres el mayor grito al amor.
Quiero ver las luces de las pantallas en tu cara.
No quiero reírme de ello.
Quiero comprobar que tú sigues siendo la mayor luz.
Quiero ver una estación sintiendo tu presencia al lado.
Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal,
como dice Sabina, ya.
¿Pero dónde te volveré a encontrar?
Puede que en otra noche.
Puede que en ninguna.
Puede que hable de Madrid.
Puede que hable de ti.

De escribir sin saber.

Yo no sé nada de escribir al amor,
 y mis rimas solo tienen de poético
 aquello de ser de corazón.
 Dicen que nunca te enamores de un músico.
 (Menos de un cantautor.)
Tampoco de alguien que oculte sus sentimientos.
 (Porque eso es un actor.)
Pero poca gente conoce el drama
de fijarse en un escritor.
Y si es poeta,
cambia de idea, mejor.
 Como ya he dicho,
yo no sé expresar amor.
 Pero, digamos que,
si tú tuvieras un motor
bien dentro, importante
en tu interior,
y sólo funcionase
 con mucho calor
(como el de infinitos abrazos),
 pero yo no estuviese en tu corazón,
simplemente te regalaría mantas.
Para que no perdieses tu color,
 pero que quien te abrazase
fuera aquella que tuviese tu amor.

De bares y decisiones.

Te encontré
en la barra de un bar,
con cervezas,                                        
si no whiskies,
todo a la par.

Recuerdo
tus labios pronunciando
que no querías olvidar,
aunque más bien,
recuerdo tus labios
hasta que empezaste a fumar.

Y aun así,
tras el humo,
pude tus ojos observar.

Podría decir
que eran azules,
verdes, 
perfectos.

Eran marrones.
Y tristes.
Pero dignos de mencionar.

Y entonces decidí
que iba a ser yo
la mujer
que bebiese contigo
en el siguiente bar.